Estas

Estas en todo lo que suena a Silvio sabado en la tarde, en las notas desafinadas de un Fito embriagado, en la voz quebrada de Delgadillo, en la nostalgica guitarra de Polito que yase a llantos en la acera, en la garganta desgarrada de Sabina habitada de olvidos, duermes colorida en estrofas de nuestra cancion favorita de Aute. En las tristes letras de
Varela buscando a Grettel en la Rampa oscura, en los poemas cantados de Serrano quien se cansa de ser hombre. Existes en los fraseos vocales de Drexler perdido la cama. Eres mi Lucia de Serrat en aquel pueblo blanco, eres mi Lucia de Sola en un campo, mi Gisselle dormida en La Vida Es Silbar , eres la que ilumino la otra parte del corazon oscuro de Subiela , la tristeza de las canas de Almodovar en la estacion de Atocha, los golpes bajos de Trueba, La que espera el tren en Guantanamera. Estas en los poemas interminables de Neruda Walking Around, en mis cuentos favoritos de Cortazar con musica de Charlie Parker, estas cuando mencionan a Paz,Borges,Bennedetty o en el inconfundible oleo de Guayasamin que cuelga en la pata de tu cama, o tu trasero blanco sacado de poema de Guillen escapando en cuentos de Carpenter. Ya no escucho la radio, ya mis amigos no son poetas ni bohemios con guitarras, ya no suegno con dar la vuelta al mundo y vivir en la playa, ya no tengo barriga cervecera ni tomo el vino barato de la barra del Barrio. Ya no estas, y cuando estas apareces en todas las canciones que amo, en todos los poemas que he aprendido y los cuentos que te he inventado.