Yo no estoy Muerto

Yo no estoy muerto! La vida me ha puesto en un lugar moribumdo de 9 a 5, me ha arrebatado el 7 a 9 y se ha quedado con mi siesta de 12 a 2. No estoy muerto, voy rumbo como todos los que andamos doblando 35 agnos de cobardia. Estoy medio vivo, pero no muerto, si estuviera completamente muerto no pudiese cambiar esta moribumda vida de cuerdos, de recibos de gas pagos y renta al dia, una vida de reportes y proyecciones,negocios, ahorros e inversions. Lo que quiero es esta vivo de Nuevo, y deber la renta y pagar el celular atrazado media hora antes que lo interrumpan y tener tiempo para escribir el blog y ver El Giro con el cable robado y esperar los miercoles para discutir con Jesus Quintero. Ya no vivo, ya no salgo a dar mis paseos diarios en mi bici vieja, ya no me sambullo en un kayak del “pier 66” y traer mi computadora con Windows 95 al Frying Pan a escribir una novela que nunca he terminado y que Minino que llame para iterrumpir una nota que mi calle no entiende. Ya no me enamoro, no persigo a la fea, no me emborracho en Brooklyn, ya no me rio , no tengo tiempo para conciertos en el parque, ya no escucho a Chico Cesar, no bailo con Dtukutzi, no uso fuerte Azules rotos. No estoy muerto, he dejado de vivir mi vida por un tiempo, me convencieron a ser un cuerdo y tanta cordura me esta volviendo loco, tanto orden me ha desequilibrado, tanta sanidad, tantos viajes a la lavanderia a buscar mis corbatas, y que las regulaciones de la compania no me dejan usar barba. Ya no me importa, no quiero vivir muerto, estoy pensando dejar el trabajo y dedicarme a mis tardes bohemias de escrituras y bebentinas, aquella epoca, aunque me faltaban muchas cosas, yo era muy feliz, ahora solo ando medio vivo, anque no estoy muerto.

Pd: Se me ha perdido una sonrisa

Otro camion,Otra Bici,Otro Hermano

El ciclismo esta lleno de las mismas historias de ciclistas atropellados por camiones, autos, y hasta motocicletas. Parece que a nadie le importa cuantos de nosotros van a perder la vida en la carretera sin que nadie haga algo para reducir estos accidentes, o implemetar medidas que permitan compartir la calle con otros vehiculos. Hace dos semanas el ciclista Jorge Alvarado fue lanzado al aire por un vehiculo que conducia a una velocidad altisima. Su cuerpo fue lanzado a unos 40 metro y murio al instante, En Puerto Rico la companera Hilda Belen tambien fue arrastrada por un carro que nunca la vio y en NYC en el agno 2005 la policia reporto 29 ciclistas muertos en la carreteras por consecuencia de accidentes entre ciclistas y autos. Los vehiculos no respetan las lineas de ciclistas y de forma temerosa se acercan a nosotros para rebasar, los camiones de UPS obstruccionan las lineas y los taxistas amarillos se te avalanzan para tomar un pasajero sin importarles que andas en un vehiculo que te hace vulnerable. Salir de mi casa a entrenar como lo hago a diario es una odisea, en Saint Nicholas los taxistas se te acercan tanto por detras que puedes sentir el caliente del motor. Solo tienes que andar en una bici para sentir esto, aunque se desarrollan sentidos para endar pedaleando en las ciudades grandes como esta, tu nunca sabes cuando vendra un maldito y abrira la puerta del vehiculo sin fijarse que vienes ahi. Hoy la trajedia nos toca hondo, Ya habiamos superado la tragica muerte de Marino Garcia 18 anos atras, en la misma carretera por un vehiculo que lo dejo desangrando en el pavimento. La muerte de Tigua nos embiste a todos, ver sus guantillas llenas de sudor y sangre y sentir que con ellas levantaba las manos en Febrero para celebrar su llegada escapado de Higuey a la capital es inexplicable, detras de el Augusto , quien al ganar la vuelta se reboso de la humildad mas marcada por un atleta. Hoy la trajedia se llevo a un hermano de siempre, un muchacho de Pueblo que opto por montarse en una bicicleta para conocer su mundo de zapatillas y pedales. Esa magnana se juntaron temprano para hacer las rutinas de entrenamiento, Brian se habria quedado porque estaba cansado y Raffy espero a Rene 15 minutos antes de ver la sangre derramada en la carretera. Queremos que se nos respete, que no se nos avasalle cuando andamos en la marginal tratando de hacer algo sano. Tigua se ha ido, y pensar que ayer cherchabamos en el “feibu” con Ensure porque no le gano en los Juegos militares, hoy ya no estara jamas, pero nosotros debemos luchar para que no sea otro de nosotros que dejen tirado en la carretera, para que los camiones reduzcan la velocidad y sepan que por la linea blanca que nos separa andamos hijos,hermano,sobrinos que lo unic que queremos es pedalear dignamente sin tener el temor a los vehiculos que se han convertido en nuestros enemigos. Descanse en paz Tigua, nosotros no deberiamos descansar hasta que el respeto a nuestra diciplina se haga realidad y salvemos el mundo montando bicicletas.

Digna

Llegue a tercero de la primaria con la incertidumbre de saber quien seria mi profesora de curso. Betania me ascendio desde el primero al tercero creo que por mi habilidad al leer o porque la pandilla temible del colegio me esperaba en el segundo de la primaria para ficharme. Los Pitufos eran unos nignos que querian imitar a los verdaderos tigueres del barrio, a las leyendas del Buey, El Culebro, Puntillita,El Campe y Singuebin y para esto le pullaban las nalgas a cualquiera y hacian todo tipo de maldad en la escuela Alfredo Nobel, en donde mi madre pagaba la suma de 50 pesos al mes para que yo y mi hermana no fueramos a la escuela publica Nicaragua en donde a tan temprana edad habia que ir armando. Yo en esa epoca no tenia una identidad definida, aunque era un nigno inseguro, me enamoraba a diario de cualquier chiquilla con cara redonda y buches colorados pero sin ningun tipo de suerte, habia nignos mas populares que yo y con mas dinero y a mi no me bastaba que mi madre era la duegna de la heladeria. Esto me desarrollo cierto tipo de inseguridad y comence a buscar quien queria yo ser. Me sente en frente de la clase, eramos al rededor de 25 ningnos en su mayoria hembritas hermosas que brincaban una soga en el empedrado del patio, donde el viejo Simon sacaba una mesa llena de esquimalitos, cocalecas y jalaos que nos ensuciaban la camisa. El recreo se acababa rapido, la primavera duraba una eternidad y los veranos eran siglos de chichiguas y aguaceros, de ciclon Federico y Basket en el palacio con Carolina. Mi profesora de 3ro no llegaba aun, parece que en el primer dia de clase la direccion de colegio no se ponia de acuerdo de quien seria la profesora. La profesora antigua era Sonia, una senora delgada y con acento un poco espanol que se habria hecho famosa por ser dulce y ensenar a sus estudiantes a ser gente educadas, pero Sonia estaba enferma y le habrian trasladado al horario de la tarde. Yo para romper el hielo vire la mirada hacia la parte trasera del salon de clases en el segundo piso de una casona de los tiempo de Trujillo, con vista al ventorrillo de Chichi y a la fabrica de Mabi de Nicanol . Llego llena de libros, con su cabellera dorada, el pelo recogido y una piernas de escaladora de montgna con sus dientes que saltaban de sonrisa en sonrisa, de boche y recreo. Digna se sento justo al lado del escritorio para que la vieramos entera y no olvidaramos su figura 25 anos despues. Saco la lista de los estudiantes y a cada uno nos asigno un numero tocandome a mi el 22. Digna no aceptaba travesuras, ni juegos, ni ruido. Yo habia decidido ser el Payaso de la clase y cuando ella le asigno el numero a Javielito yo salte a poner el primer apodo de mi vida, y el primer chiste que me coronaria como el payaso de cada clase de cada escuela en la que he pisado suelo. Digna no me dijo nada, cuando las clases acabaron ese dia ella me llamo y me advirtio que no volviera a hacer chistes, no le hice caso y una y otra vez se me ocurrian chistes malos, apodos a los companeros y a tocar la musica de los Califas en el pupitre para que Dorita me hiciera caso. El cuarto dia de clase me dio 22 reglazos, el quinto dia me dejo haciendo 200 caligrafias y el sexto mando a buscar a mi madre. Digna era experta en matematicas, y con ella descubri que me gustaban los numeros, que la historia era un chisme interesante y que yo a ella debia temerle. Nunca se le acabo la paciencia conmigo, tampoco logramos conectar como con otros estudiantes y para apaciguarme un poco traia a la temible Betania para que me llevara a la direccion. Yo nunca gane la partida con Digna, ella me dejaba despues de clases haciendo caligrafias y yo en mi rebeldia escribia cada linea diferente. Yo nunca temi de Digna y Digna se canso de mi y mami que quito del colegio. A mi nunca se me olvido su nombre, su cara de nigna caribena de 36 agnos y sus vestidos hermosos color pastel que llevaba cada magnana a la escuela. Siempre la menciono con mi hermana para que no se me olvide el nigno que fui en aquella escuela que fue la casa de su familia y donde el olor a masilla de “kindergato” se te pegaba de la ropa y estudiaban las nignas mas hermosas del mundo. Nadie , ni siquera ella sabe que en todas las clases la esperaba con su regia figura que retaba y temia, con su regla gruesa que chocaba en mi mano 22 veces a cada rato. Creci y de vez en cuando pasaba por la escuela a verle coleccionando arrugas y sentir su perfume que con solo cerrar los ojos me devolvia al tiempo de sacapuntas, compaces y reglas, de cuadernos Petete y el olor a masilla que todavia llevo en mi aliento cuando retuerzo mis manos de 22 reglazos que nunca me enseganron caligrafia, porque yo en cada uno de ellos comence a ser un rebelde. Ella dejo de estar hace unos dias, y sin decir su nombre el televisor me avisaba que ya no era necesario ser un rebelde, que han pasado muchos agnos desde el primer dia de clases con ella,que La dignida de Digna todavia la llevo en mi mente con olor a masilla y mis manos se retuercen de rebeldia en 22 reglazos.


Digna no me ensegno porque se muere la gente!
Y yo sigo siendo un rebelde.

Dejaste el Corazon en la Habana

La madrugada del ultimo dia de ese viaje le persegui hasta el Puente de Hierro. Tome el malecon para banagme con las ultimas olas habaneras y espere hasta que llegara. Con su paso ingenuo y distanciado de adolecente callejero. Vestida de blanco por Iffa, su boca no tocaba el alcohol, sus ojos no conocian la Resaca y su pelo era tan virgen como sus depiladas piernas que prendian mi morbo. Era tan nigna, tan sana, tan loca, tan diafana que no me atrevi a rebasar esa linea que divide un beso que te propone llamarla, amarla, olvidarla. Pero era la Habana de los 90, confundida entre Fito y Ng la banda, entre Silvio envejeciendo y Varela “high on la Rampa” y cantando en unisono “como gasto papeles”. Nos sentamos en el frio Puente a contar la poca basura con flota en el Almendares y abrazarnos para calmar el frio que da el rocio habanero a las 5 de la managna, con un cigarillo para los dos que desaparecia entre el olor de su pelo aceitoso. El sol atraveso el alba y el cansancio se deletreaba en mis palabras sosas, y labios desidratados en contra de las horas de mi regreso al frio salvaje y los edificios gigantes de mi ciudad tan muerta despues de las 4 de la magnana. “hey you, it is 18 degrees back home” “it is expensive to call Cuba, to love Cuba, to leave Cuba, to know Cuba, fuck Cuba, to fuck in Cuba”. Formell escribio esa cancion famosa la misma madrugada de luto de diciembre en que decidi caminar de Kholly hasta la Rampa, atravesando 23, pasando por la casa de mi tio postizo que apenas se levantaba a calendar el Fiat para ir al mercado. Ya no queria hablar mas con el , sus consejos eran de revolucion expirada de “ este diciembre el ministerio pinta mi casa”. El tio, que no era mi tio, se quedo con Pablo cantandole a su locura callejera ignirando que el mundo oleria a azufre, a plastico, que su calle escupiria la brea y que el cine Chaplin es el unico que abre a las 9 de la magnana porque aca no hay mas nada que hacer cuando te levantas y en los muros del malecon descansan mojados para que no te sientes. Esa madrugada Formell escribio esa cancion, yo no lo se, pero lo presiento, ya que la magnana tenia el soundtrack de los Eagles y Lennon. “andar por 23 muy relajado, te piensas que es madrid, es el vedado” . Segui caminando por la misma 23 hasta llegar a L, y empece una cancion que Isaac no cantaba todavia “Hay un Mercado de helados, un hotel bien parado, un cine, rampa arriba, rampa abajo”. Hay travesties tristes, una gasolineria vacia, una ginetera que se siente abandonada, una china negra con los ojos verdes un bar argentino “che, asere que bola”. Esa fue mi ultima madrugada en esta isla, quemada de caribe que se detartala, por dentro y por fuera. La nigna dormia cuando nos largamos al aeropuerto a dejar la noche, a olvidar amantes y sufrir del syndrome de la Habana que conserva tu piel desnuda en la carretera que suegna con el “Yuma” “Barcelona” “Cancun” a tomar el mismo vuelo que regresa. Lo se por la multitud que espera en la salida de llegada, el lado nuestro estaba vacio, no nos despidio nadie, porque no hay como regresasr a casa desde el aeropuerto. Pero eran los 90 y la Habana luchaba con su Periodo Especial, con las bicicletas que inundaban el paseo del prado y el Viejo zapatero se quedo en el 67 cantando “Ofelia, tu no comprendes, que mi Corazon vive para tii, eternamenteee”. Parece que nacimos muertos, que los cuentos de Carpenter no se pueden escuchar en la radio y una vez aterrizas el avion te cambia el acento, el caminar , los gestos, y se va el olor a brea y el hablar con fuerzas y sacar de la maleta el abrigo pesado, la gorreta que te tapa el frio y pasar desapercibido por la multitud de taxistas que te esperan sin corazon a la salida de este aeropuerto lleno de letreros y luces. Ah caribe!, que te cria con el alma prendida, con la piel sin el protector solar hediondo que la mancha. Pero era la Habana de los 90, la de CNN y la antenna clandestina que te deja ver al Show de Cristina y que venden alla en Centro Habana para reproducirlo en una videocasetera rusa que se come la cinta. Pasaron 9 agnos tramando volver, convenciendome de que quizas un dia termine alla, haciendo mi cola con la libreta en la mano “oye paletino” y sumbando en una bicicleta, con mi nombre en ruso y una madre santera y un tio revolucinario,una hermana ginetera . Mi corazon se quedo alli, en la Habana de los 90, con mi carcajada cicatrizada en la cara, con el olor a Agua Brava y el pelo aceitoso de aquella nigna de Kholly que despedi en el Puente de Hierro encima del ALmendares y que jamas volvere a ver. Me refugie en la noche habanera del Down Town, escuchando Timba de helado de invierno, hacienda los cuentos de hace 9 agnos y describiendo su figura y acento que me llevaron al Pico Blanco.En una de esas noches en que casaba gringas, me arremetio su acento por la espalda, sonaba a Habana, con la misma cara traviesa y atrevida de aquellos agnos en que la Habana tatuo un 90 en su revolucion de canas y barba. Le abrace fuerte, para emular aquel ultimo del Puente que llevo clavado hace 9 agnos. Sela presenta a todos mis amigos, pero no era ella, ya estaba contagiada por el “:okey, Yes, Maybe,Whatever” yo sabia que era su cuerpo, sus ojos, su boca, pero su pelos tenia enredos en el craneo, su Mirada se habia empagnado, y la unica conversacion que empezamos termino enseguida, “sabes donde venden Perico?”. Ya no era la nigna inquieta de quien guarde una foto en mi Corazon por 9 agnos. No sabia, pero desde aquella madrugada en que Formell escribio mi cancion favorita, cuando La Habana tauaba sus 90’s, y las biciletas del Paseo del Prado el malecon las oxido, yo a la nigna de Kholly, jamas la volveria a ver.

Un Cuento de Terrol

Era uno de esos lunes que no teníamos artistas a quien presentar en el bar. Hacia el frío recio de febrero en que las calles congelan el humo de los taxis y la ciudad oscurece en un pestañear. “vamos a trae’ al Terrol”
“Tu cree?” me dijo José Antonio como si la idea era buena, pero ya habíamos tenido un inconveniente con Terrol la noche que borracho hizo un desorden en la apertura del concierto con Amauri Pérez, Sonia, Vitico y Michael Camilo. “ Al Terrol Yo lo controlo”. Luis estaba arrumbado en un sótano que sazonaba un restaurante del alto Manhattan, en las tardes daba clases de guitarra en la tienda de Rufi, en donde en el 2005 inauguraríamos la sala” Luis Días” como homenaje a su partida de la ciudad. La vida trataba Al Terrol mal, al punto que los vecinos todavía lo recuerdan como el loco que salía sin camisa en pleno invierno a comprar cigarrillos donde los árabes. Ya Terrol se acercaba a los 50 anos y no era el atleta que hacia maratones en Central Park, El Terrol se había convertido en un ser sin dirección, sin teléfono, sin contratos y maldiciendo todo lo que escuchaba en la radio. Lo único que le quedaba era la bicicleta de carreras oxidada que se podría en el mismo sótano donde vivía porque se accidento mientras iba al parque a correr y una guitarra negra que cuidaba con recelo. “ no enganche lo tenis’ en el timón” Mira lo que me paso, toy tullio’”. Yo tenia cuidado con lo que hablaba con Terrol, para que el no me perdiera el respeto que me tenia, era bondadoso pero si se te escapaba un comentario mediocre te daba un boche.
Esta Ciudad me tiene harto” La policía Jode mucho y uno no se puede da ni siquiera un pase”, pero en Santo Domingo son peores cogno”. Volver se hacia difícil y el frío cada vez maltrataba su mal nutrida figura que el se había encargado de alimentar con las sobras de los cocinaos’ del Gae y unas cervezas mata hombre que remataban en la bodega. Terrol devoraba libros que lo alejaban mas de esta sociedad absurda, y nos explicaba como los andaluces trajeron los tonos bach atónicos que todavía existen en la música “son unos puercos” “acá nadie avanza”. Llame a Isaa Kalaf para que me dijera con que músicos el Terrol podía cantar “tu va’ a contrata al Terrol?” “tu ta loco”. Sabía a que se refería Isa, porque esa noche del 99 fui a ver al Terrol abrir el festival de rock Dominicano que se había inventado. EL lugar era oscuro, lleno de humo de cigarrillos y sonido distorsionado, pero que importaba, si el Terrol tocaba “la Yola, el Accidente, y Graciano Moreno. El Terrol era demasiado para el publico y unos borrachos se pararon de sus sillas y empezaron a gritarle que se valla, Terrol se hizo el loco por unos minutos, pero el rechazo fue tan contundente, y su música tan viseral para tanto mediocre que Terrol dejo de tocar y se arrincono donde la Madame Estacionaba a sus cueros las noches de Hucha. Era Muy humilde y hombre para llorar, esa noche le pedí su teléfono por primera vez, era uno de esos números que parecían de agencia de taxis para que no lo olvides. Isa la paso un sobre y sin hacer gestos, Terrol lo destapo y pidió una cerveza que se la bebió de un solo tiron. Jamás lo volvimos a ver en el alto, solo las presentaciones que organizaba con Rey en la Casa de la cultura y donde íbamos unas docenas de amantes de la leyenda de la música latina, un hombre con manos de alambre dulce y un corazón roto por la mitad de tanto sufrir de angustias. Cuando le llame me dijo que lo viera donde Rufi después de una clases de guitarra que le Daria al Negro, llegue temprano y con la cabeza eme dijo que lo espera en la parte delantera de la tienda de discos. Terrol me puso la mano en el hombro y saco un cigarrillo que prendió camino a la acera, yo le seguí detrás con la incertidumbre de su respuesta de volver a tocar en el Alto Manhattan . Ni siquiera discutimos el precio, miro hacia los lados para hacerme la única condición que pedía esa noche “ yo lo que quiero que me traten con respeto” . La respuesta me desequilibro y con la voz atrabancada le dije que no se preocupe y se volvió a la parte trasera de la tienda de discos. Limpiamos el camerino y compramos un burro para su guitarra, los músicos hicieron un ajuste de sonido y Terrol llego temprano, con las mimas botas sucias y unos jeans negros con cadenas de platas que le colgaban y una chaqueta de cuero negra con botones. Me pidió una silla y se sorprendió al ver el soporte de su guitarra. Terrol, que quiere tomar? “me van a cobrar? Pregunto “no Terrol, ute e el artita” al escuchar lo de artista disimulo una carcajada de felicidad “ Black doble sin hielo”. A Partir de ese momento no dejamos que la copa se pusiera por mitad, decidimos darle al Terrol un trato de artista, como el se merece y el respondió complaciendo a todos con las canciones que le pidieran. Jamás lo habíamos sentido tan dócil, el Black Label le grabo la sonrisa de mar que me dio al principio y esa noche Terrol se sintió artista por primera vez en su barrio. Al acabar el concierto yo lo espere con otra copa rebosada de Black y el me abrazo diciéndome al oído” primera vez que se me trata bien”. Terrol saco de su bolsillo la uña con la que toco el concierto y me la regalo, yo la metí en mi cartera y duro ahí por años hasta que un di se me cuando cruzaba al Parque de Prospect a ver a Femi Kuti con la Banileja. Terrol no aviso cuando se iba, volvió a la miseria del cuarto con olor a sazón de pollo con sobredosis de orégano y ajo, a Terrol no le importaba nada y uso de excusa los muchacho de la 175 que habían instalado un punto de manteca en el sótano y eso le traería problemas. Terrol instalo su figura en el colmado de Rubén, en la Beller con Estrélleta, comenzó a quejarse de la policía, del calor, de la música de los puercos mientras Cristina le sacaba lo que el pensaba que era caspa, mas no, eran pedazo de vidrios que todavía tenia en su canosa cabellera de un botellazo que le habría propinado la misma Cristina. Se veía feliz, y el colmado le fiaba las botellas de King Pride que devoraba con salami y galletitas y que el pagaba cuando le llegaba las regalías de la canción de Marc Anthony y la Película de David Byrne. Terrol se canso de convencer a la gente que lo entienda, se canso de toda la mierda de la radio, de la Coca Mala, del ron malo que no podía con su cuerpo, de las malas noches y los tiroteos que no lo dejaban dormir, Terrol decidió un día poner su reloj con la hora de Japón y se levantarse a las 4 de la tarde a ensordecer los sábados con un perico ripiao', a voltear las sabanas que colgaban los vecinos en su Chevrolet con ferre y decirle a Rubén que le de par de días para pagarle la cuenta. El Terrol comenzó a matarse poco a poco, a morir en el intento a desahuciar su cuerpo con alcohol, para que la gente no lo joda, para que nadie le diga que es un loco y a sus 55 en las escuelas del barrio nadie corea Liborio, ni Sergio le grabaría otra Marola y su padre le contara de su tio el cuento Famoso del Guardia en el Arsenal. Terrol no encontró sitio para refugiar tantos libros, tantos tonos sin descubrir, tanta rabia e impotencia, tantos homenajes póstumos, viajes para reanudar la maldita residencia la cual tiro por la cuneta un sábado en el que sol se negó a salir. “bucate do Sabana y duerme en la sala” “el Barbero e un ladrón, déjame buca un machete y vamo palla”
Terrol ta’ te’ tranquilo que hoy bebemo Brugal ates que venga Duluc a joder”. Terrol empezó a morir viviendo, a levantarse tarde para no encontrarse con tantos tecatos en la Calle Pina, para no matar al loco del “dame Melón Melón Melón” durmiendo en el Mustang destartalado que no pasaba el cambio en la segunda. Terrol se fue muriendo poco a poco, suicidándose con alcohol, pases, mala vida, se fue matando el mismo para que la sociedad no le mate el alma poco, par que Duluc no le despierte temprano y que su casa (la casa del Terrol) sea el único lugar a las 3 de la mañana en que yo y Capellán compartiríamos la mitad del bizcocho de la boda con Raysa.

Perdona que nunca viste el Documental... Terrol

Pedro Y Yo

!Ensamble Completo! Todos ls cables estaban en sus puestos con tomacorrientes cercas y luces demas que solo habia que dirigir hacia el escenario donde sentariamos a Pedro El Grande. Pedro no llegaba y ya en el juego se lanzaban las primeras bolas y Strikes, yo deje de comerme las ugnas y me dio por morderme un cayo de la mano para soportar la tension. Miguel recosto la cabeza en el marco de la puerte que da al pasillo del camerino, donde Charlie Manuel me habia dado un boche por tomar sin permiso una menta, cosa que despues dijo era un broma. Nada de Emilio llegar con Pedro y las esperanzas de entrevistarlo eran precarias. Estar del camerino del estadio te da la sensacion de estress, los jugadores deben llegar temprano para hacer una rutina larga de calentamientos y ejercicios, reuniones con dirigentes y masajes con olor a bengue, algunos jugadores parecen momias envueltos en ligas con hielo desde la rodilla hasta los hombros, "y nada de Emilio llegar con Pedro". Emilios salio del terrreno y detras de el Pedro, quienes venian hablando calmadamente, yo ya me habia comido el cayo de la mano y ahora demesunaba un calimete de cafe, Parecia que venian hacia nosotros, pero Emilio nos hizo una segna con la mano cuando paso con Pedro por el set, como que no le convencia todavia. Ese dia hacia Calor, el aire acondicionada me estaba congelando las canillas y el poloche del che que llevaba no me cubria lo suficiente aparte de una lesion en un muslo que se empeoraba con el frio. Apague la luz del set y la camara para no gastar la bateria y me sente en la silla de Pedro, Miguel prendio la camara de nuevo y no decia nada, el confiaba en Emilio y yo en un gesto de solidaridad y paciencia junte las piernas y recoste la cabeza del espaldar de la silla. Emilio entro de repente al escenario y me pregunto primero "ahi es que se va a sentar Pedro?, Miguel respondio por mi, yo me levante a prender las luces y probar la camara, pero miguel ya lo estaba haciendo y en eso entro Pedro con su Uniforme lustrado, el color a cacao de su piel y una sonrisa que desnutre triteza. Le quite el guante y lo
sente, Miguel me hizo una segna de que la fotografia estaba Bien y Emilio comenzo a bombardear preguntas. Pedro no es tan pequeno como pensamos, ni tan gordo, es un tipo formido y bien definido, con una humildad que pesa. Nos hablo de su Hermnao Ramon y como este era su ejemplo a seguir, de sus inicios en la pelota y como tenia que pedir dinero para trasladarse a Guerra para llegar a la Academia Las Palmas. Pedro se aduegno del escenario y Miguel y yo casi lloramos con toda la grandeza de este segnor. En toda esa locura magica Miguel hablo por primera vez en el dia "corta corta corta", El sonido estaba desconectado y Miguel le pidio a Pedro que repitiera todo de nuevo, Media hora de entrevista y el juego comenzado, una estrella de grandes ligas que gana el dinero que nunca nosotros haciendo veriguetos con una camarita nos ibamos a ganar, utilizando las luces del estudio, la silla del presentador del programa y el tiempo de los que trabajan alli. A mi se me fueron las esperanzas y hasta pense doblarle la voz para introducirla en el documental, Emilio se despeino su pelo armidonado de aceite Jhonson y yo me meti los dedos en la nariz, cosa que hago cuando estoy nervioso. Pedro no se inmuto y paso de ser grande al mas grande con solo una frase " No se preocupen que yo lo digo otra vez".

Pd:
Emilio convencio a Pedro de una entrevista de 10 minutos.
La entrevista duro 50 minutos.
Pedro me sano el muslo con una receta.
Miguel se olvido de la camara fotografica y no hicimos fotos con Pedro.
El documental se termino, pero nunca lo vi.

Narcarajo

Narco Helado
Narco Picapollo
Narco fundita
Narco helicoptero
Narco diputado
Narco jipeta
Narco sargento
Narco Policia Nacional
Narco Obispo
El Narcomido No Piensa
El Narco de la Semana
Republica Narcodinamitada
Narconsciente
Narcolepsia
Narco hacerce el pendejo
Narco periodico
Narco emisora
Narco comediante
Narcotorra
Narco pan sobao
Narco desayuno escolar
Narco metro
Narco torre
Narco discoteca
Narco tragico
Narco trafico
Narco justicia
Narco vagabunderia
Narco fulleria
Narco campagna
Narco finca
Narco leche
Narco tinta
Narco secuestro
Narco cellular
Narco jefe de la policia
Narco presidente
Narco Marina de Guerra
Narco ejercito nacional
Narconcepto
Narco merengue
Narco bachatero
Narco carro publico
Narco OMsa
Narco frontera
Narco racismo
Narco colmadon
Narco calle con hollos
Narco callejon
Narco diva
Narco casandra
Narco piscina
Narco aguacero
Narco "comando"
Narco "carnet de identidad"
Narco cedula
Narcoticos anonimos
Narco silla electrica
Narco suicidio
Narco machete
Narco envidia
Narco celo
Narco amor
Amor en los tiempos del narco
Erase una vez en narcolandia
Narco paraiso
La Ciudad y Los Narcos
Narcos de Perro Azul
El Narcolito
Narco Baez Figueroa
Narco Goico
Pague al Narcontado
Narco Elevado
Narco Feria
Narco economia
Narco viernes negro
Narco maricones
Narco Hueleta
Super narcotrom
Narco en el supermercdo
Narco en el avion
Narco en tu nariz
Narco en tu oficina
Narco en la cantina
Narco en el parque
Narco en el domino
Narco _bateo y_ corrido
Estado de Narco-Sitio
Narco Serio
NArco charlatan
NArco tributario
Narco musulman
Narco Cardenal
Estado civil; narco
Color: narco
Profesion: narco
Estatura: 2 kilos y 14 gramos
Peso: igual
Religion: narqueria
Nombre: Norcoloidio de la Sustancia Controlada
narco susto
narco 100 peso
narco puerto
narco escape
Narco Brujeria
San Narco
Narco Milagro
Narco baul de Carro
Narco podrido
Narco pasado
Narco congelado
Narco disfrazado
Narco decada
Narco mansion y dos jipetas
narco Playa
Narco estado del tiempo(hoy lloveran kilos de coca en Samana)

narco literatura, narco carajo,narcorelajo,narcoserio,narco narco narco narco.narco narco narco narco narco........................................
narco

Pedro Y Yo

Esa tarde soleada de verano esperabamos a Pedro pacientemente, era la ultima oportunidad de entrevistarlo porque despues del juego los Mets partirian por tres semanas a jugar en otros estadios. Emilio se habria estraviado en el tren que lleva a Queens y yo le traducia a Miguel las explicaciones del director de prensa del equipo, un viejito con toda la calma del mundo y el cual dudaba que Pedro nos dieran la entrevista. Era tarde, faltaban aproximadamente 50 minutos para comenzar el partido y aparecio Emilio con una camisa rosada unos lentes de sol y el pelo armidonado "justo a tiempo". Entramos en seguida y sin tiempo que perder, mientras Emilio hablaba con el director de prensa Miguel y yo buscabamos un lugar apropiado, cerca de un enchufe y una silla para improvisar el estudio y entrevistar a Pedro, aquel que nos curo los 90 con su picheo rompiente y que esperamos el el aeropuerto aquel otono del 97, flaco con los ojos todavia en Manoguayabo y una sonrisa de batey. Encontramos un salon vacio, lleno de enchufes y con una silla que se doblaba al sentarse"ahi vamos a poner aun jugador de grandes ligas?" "no le pare,le dije muy entusiasmado". Los enchufes estaban un poco separados y me las arregle para encontrar un extension con los chamaquitos que limpian el pasillo. Connecte todas las luces y Miguel imediatamente comenzo a fotografiar el set, a componer la cimematografia con una luz Tota que quemaba el estadio y hacer sombra con una sombrilla que nos presto Eddie Heredia. Estabamos a 20 minutos de comenzar el juego, Emilio entraba y salia del "set"insesantemente y yo me comia cada una de mi mano derecha, a Miguel parecia no importarle, pero Emilio daba segnal que no tenia seguro la entrevista con Pedro. La ultima vez que Emilio entro ya no tenia la cara sudada ni el segno con n crapter, Pedro dijo que si" "esta jugando con sus hijos". Quedaban diez minutos y temiamos que nos dejaran la entrevista para despues del partido y que luego Pedro dijera que no podia porque tenia que irse o que la dejaramos para despues de la semana que viene. a diez minutos de comenzar el partido, entraron al set como 50 carajitos de un coro de iglesia, con tambores, baterias y un ruido que imposibilitaria la entrevista. Nos dijeron que teniamos que abandonar el salon porque ellos cantarian el himno norteamericano antes del juego y debian ensaya. Miguel se espanto por primera vez y yo sali huyendo a buscar un salon ,para prepararlo en 7 minutos y sentar a Pedro en una silla, y que los enchufes alcancen y no se valla un "breaker" yque den el permiso oque los pases quenos dieron tengas acceso al otro lado del unico enchufe, o que a pedro le melestara la silla o que se yo. A mitad de pasillo encontre a unos colegas camarografos que de inmediato y sin ningun tipo de excusas me sedieron el estudio donde se filma el programa despues del juego. todo listo, solo tendriamos que traer la camara, probar el sonido y convencer a Pedro que al maquillista se le murio el novio y el camarografo lo iba a maquillar. A todo esto el partido comenzaria en 4 minutos.

Continuara

Y La Lluvia

Tus pies descalzos en la lluvia
Tus ojos Rojos y la lluvia
Tu pelo roto y la lluvia
Tu piel dormida y la lluvia
Tu manos frias y la lluvia
Tus Dientes blancos y la lluvia
Tu pecho ardiente y la lluvia
Un cigarillo y la lluvia
Te espero en la lluvia
Te pierdo en la lluvia
Te busco en la lluvia
Te encuentro en la lluvia
Tu boca rosa y la lluvia
Tu beso seco y la lluvia
mi vida aguada en tu lluvia
mi cuerpo sucio y tu lluvia
La soledad y la lluvia
el viernes purpura y la lluvia
escampa frio en la lluvia
el sol soltero en la lluvia y yo estoy solo en la lluvia

Ayer,Cuando Yo Era Dominicano

Cuando era dominicano, viajaba cada diciembre a la isla, con cuatro maletas llenas de escombros y cadenas prestadas, cuando era dominicano no hacia fila y me convencieron de que eran mis enemigos los haitianos. Cuando era dominicano no dejaba dormir a los vecinos con la bachata del Mayimbe a to' lo que da, sobornaba a la policía, manejaba borracho porque “eso no e’ na'”. Cuando era dominicano Leonel era un milagro, creía en el periódico y los periodistas comprados, veía novelas, buscaba en el periódico cuantos poncho Pedro y fui parte del alboroto aquel del 98 y los 66 de Sammy, llegaba tarde, todo lo dejaba “pa’ depue”, 5 minutos eran media hora, “ta’ to’ “Que Lo que” “te Veo Ahorita” “te pago depue’. Bebía romo malo, apostaba a los caballos, comía chimi trasnochado, andaba a la moda con t shirts clonados. Cuando yo era dominicano creí que todos los merengues eran auténticos, que Balaguer era bueno, que los santeros eran brujos. Cuando era dominicano, me iba en los semáforos rojos y en verde disminuía por si acaso. Cando era dominicano, la única comida eran las habichuelas con l arroz blanco, comía quipe, pastelitos, mangu, yaniqueque, sancocho, cocido,mondongo,guinea,gallina,locrio y a veces gato. No me dejaba la barba ni me atrevi a andar en calipsos, cuando yo era dominicano compraba en Macys y no en el Mundo, los carros Honda, Toyota y Nissan eran los únicos que servían, llevaba una sociedad para la construcción y de vez en cuando creía en dios. Cuando era dominicano metía la mano por Manny, Sammy y Big Papi y a veces solo metía la mano. Pedía rebaja, no pagaba y en vez de ayudar, hundía a un compueblano. Cuando yo era dominicano pensaba que lo más importante era el dinero, que Duarte era el Padre de La Patria, cuando yo era dominicano hacia campana, rifaba, jugaba un palé por si me saco. Cuando yo era dominicano, prestaba a rédito, alquilaba un cuarto, me las sabía todas y no era ciudadano. Cuando yo era dominicano hablada alto, hacia ademanes y discutía sin saber lo que estaba hablando, tenia una bandera en mi carro, brincaba de patio en patio, era experto en domino, pintin tin,romy 3 y 2,parches, dado,tablero, tenia 5 novias y una vieja que me daba dinero. Cuando yo era dominicano, era feliz, aunque me cogieran de pendejo.era tiguere, me ponia chivo y odiaba a los pajaros, cuando yo era dominicano en todo era un caballo, mehacia el buro y hablaba como perico, cuando yo era dominicano, aunque me lleve el diablo , andaba a la moda y aparentaba rico.

Es que esta semana me han preguntado 7 veces que si soy dominicano, y yo contesto “a veces”

Police Complaint

To; Civilian Complaint Board of New York City

August 9, 2009

On August 9, 2009, exactly at 7:15 pm, I was in the corner of my building sharing an interesting conversation about films and underage drinking in Washington Heights with my next door neighbor. The Streets of Saint Nicholas were full of underage people drinking and making such unbearable noise that we decided to go out and spend time and talking outside. About 15 minutes in to the conversation a police wagon came towards us backing up and I started giving the officer (Echavarria 1129 precinct 24) directions so he would not hurt anybody. Echavarria (can’t call him Mister neither officer) got his head out and in a very unprofessional tone urge me to move because he did not need any help, I responded to the officer “can you say please” to remember him the slogan of the police department(not such of thing out this officer). My neighbor and I went to the sidewalk immediately, and continue with our conversation when Echavarria came directly to me and put his finger on my chest, he was on the street side and I was on the sidewalk when reply “if I see you on the street again you’ll see what will happened to you” “I don’t need to say please to you” and repeated this phrases couple of times. At this moment he was with officer Montilla from the same precinct, Mr. Montilla was very calm and focus on his job, the street were full of people smoking and drinking and I was witness of a group of young guys jumping to a white Honda Accord with New Jersey Plate and three ladies inside right in the eyes of Echavarria and he did not do anything, another person climb a pole putting others in danger and he did not do anything. I checked his badge due to his attitude with me and he grabbed it and said (in an unprofessional tone again) “look at it, if I see you on the street again you’ll see”. I did not say anything to Echavarria, I did not disrespected Echavarria, unless he found my demand of politeness an offense, I got my arms crossed and my look down , I never looked at him to the eyed. 45 seconds later, When we thought everything was over, Echavarria came to me again and in an act of police abuse and sort of brutality reply “Now I changed my mind, and I ‘m going to arrest you” Echavarria Asked me for my personal Identification and I demanded an reason, then he violated my rights by searching my packets and getting my cell phone out when I told him “Officer you are violating my Rights. This Phrases was enough for him to grab my arms violently and throw my face against a vehicle (Dodged Voyager Blue plate NY-DPG-4599) parked in the corner of Saint Nicholas and 189th in the presence of a lot of people been one of the witnesses Jose Gonzalez (646-354-8356). Echavarria and Mr. Mantilla handcuff me using unnecessary force and told me(Echavarria) I was getting arrested, without reading my Miranda’s rights, without any valid reason other than the personal vendetta from this person (Echavarria), Just because I fit the profile of a Dominican anti social to his eyes?. The Captain came and in a courteous manner told me to come to the police vehicle that I’ll be ok. The Community District Leader (Mr. Calcagno) approached the Captain and told him that I was a community activist and I was not doing anything inappropriate or either illegal to be arrested. Once on the police car another captain came (Schrader Central Park Precinct) and told me that they going to give me a

summons and I’ll be home in couple of minutes. I was very frustrated and mad about the whole situation, the whole neighborhood was falling apart and the only action this “officer” is to arrest someone who is not doing anything wrong. When I though this was near the end, Echavarria came and opened the door of the police vehicle and told me to get someone to pick me up at the precinct because I was going to be arrested, “you going to sleep in the precinct tonight” “I know You drunk”. At this moment and giving to the level of disrespect from this person (Echavarria) I decided not to answer him just in case he would get offended again and give me more charges. Captain Schrader came to the vehicle and I told him “You said this is a summons and now I’m getting arrested”.

Describing who I’m is irrelevant, good people do bad things sometimes, but I do not drink, I do not make any noise in my neighborhood and I respect police’s work and as an activist I work on a Non-Profit giving health insurance to underserved people, I’m a known cyclist who tell guys to practice the sport and I was not doing anything wrong on August 9, 2009. The attitude of Echavarria was very unprofessional and by his actions he showed he can be a danger to civilians, it shows that he can lie about charges just to cover that he is wrong. By his actions, Echavarria put the man before the officer, His frustrations before his career and picked on someone unlikeable to him (me) to discharge his discourage and frustrations. Our neighborhood is not the best, but we are fighting everyday to improve it, but not with the attitude of this “officer”.

I was released from the police vehicle at 7:55pm, and the summons said I was doing what I did at 8:30pm, another lie by the officer; a fact that I noted to captain Schrader when I approached him at 8:03pm. I’m not doing this as a vendetta to Echavarria,but as a reminder to the police department that the civilians have rights and we will not tolerate any(more) abuse from the police department as it happened in the past with people like Echavarria. This is just a Red Flag to The department and to the CCB about this ”Officer”.

Sincerely

Gustavo Francisco

600 w 189^th street 31

New York, NY 10040

646.377.3441